Poesía para el rojo

El rojo descendió
estoy tan triste que podría llorar
tan triste que hoy puedo llorar
abrazado a mi viejo
mirando el partido por tv.

La cancha está llena, sí
y prefiero ser amargo
y putear hasta el cansancio
para que corran,
para que jueguen bien.

Mi infancia en la cancha
y los recuerdos de campeón
parecen desaparecer
parecen marchitarse, hundirse
parecen no ser reales.

Pero estas lágrimas
son tan saladas como aquellas
que llovieron como el cabezazo de Pusineri
contra el segundo palo
mientras la tribuna se caía a pedazos.

Esta locura que ahora llevo
es tan real como aquella
con la que sentí que el fútbol era facil
mientras veía al Kun ir bailando
con el papelito colgando del botín.

Que sea entonces corta la tristeza
porque nosotros hablamos
siempre de nuestros logros
de nuestro orgullo, nuestro talento
así somos nosotros.

Escogiendo la nave

Podés volar
para eso existen los aviones
podés nadar
para eso las antiparras
podés subir
para eso están las patas.

Podés elegir
los bosques con hadas
los lagos con duendes
los mares con sirenas
los sapos de río
o los sueños no son nada.

Podés sentir
entre los juncos
sobre las montañas
detrás de las brisas
el encanto del sol
de la sombra
y de los colores.

Podés sentir el universo
correr entre tus dedos
sabiendo que si jugás
bien el juego
la vida puede correr
al tiempo de la música
más bonita.

Podés jugar donde sea
porque así es la juventud
así es el amor
así el espíritu
así es el ser humano
divino ser humano
en el divino día de hoy.

Meditando con Ray Charles

El día se define en un detalle
por más grueso
haya sido el sol
la neblina
la penumbra
o los títeres que imaginamos
el día se define en un detalle.

En una pelusa
en un pulpo de goma
en una vocal
en el destello
de un blues viejo
con sonido viejo.

En la prueba
de que al escritor
no se le debe secar
nunca la pluma
la pluma
que nadie toca
en la que él confía.

Se define en un ventilador atorado
en un viejo niño
en una sonrisa
en unas canas al viento volando
en un día de sol
de nubes
de edificios
y destellos.

El día se define en lo delgado
de una pausa
en lo llano de un llamado
en el acento
o en el timbre
de un blues viejo
con sonido viejo.

El rudo nene de mamá

Hay niñitos provocando disturbios

son guevaritas de pelo corto

que arregladitos viven con mamá

creyéndose viento

aunque son a penas una brisa.

Tibios, defienden colores tibios

defienden banderas tibias

defienden no saben qué

pero siempre gritan

porque así les enseñó mamá.

Hablan de izquierdas y derechas

hablan de hinchadas y revoluciones

escriben paparruchadas para lograr la fama

y creyéndose viento

siguen siendo una brisa.

Se sienten solos

bardean, se quejan, se pudren

se creen distintos 

se creen artistas 

se creen viajeros.

Descargan su culpa al noticiero

mientras su tristeza corre

a toda velocidad

sabiendo en el fondo

lo tibio de sus colores.

¿Papi dónde estás?

este revolucionario no se la banca

necesita que le crezca una barba

necesita un corazón, un consejo

necesita, necesita y no deja de necesitar.

Claves del samaritano

¿Cuál será el peso real
de una pluma en la luna?
¿Cómo será en realidad
su inminente envoltura?

¿Aun creés
que los caminos son los trazados?
Comiste, engordaste
trabajaste, te pudriste
te esforzaste...

Bien hecho pibe,
dejanos tu alma exprimida
la mesa de reclamos
siempre estará viva
con boludos empleados como vos.

El reloj! observalo
cuidalo y esperá...
el tiene el poder
controla tus días y tu humor
no lo pierdas o tarde llegarás.

Sabrás que serás
un tiernito pavo
para un sandwich vegetariano
a la argenta
que te sigue engordando.

Patearás puteando
y tu macho agresivo seguirá latiendo
en los días de escritorio
pensando que podrías
tus pies estar mojando en el mar.

El dorado pájaro drogado

Hay espíritus
que hacen ruído
con el líquido del inodoro
te asustan
y se van.

Hay gorriones
que vuelan tan alto
buscando las estrellas
y luego de tocarlas
vuelven a la ventana.

Algunos no regresan...
se van colgando
de las nubes
hamacándose por el aire
y como monos resisten.

Los monos
no solo resisten
también se ríen
mientras mastican
tu culpa.

Sus bananas
y un Nutella
pueden ser
el gran regalo
en un pueblito brasilero.

Y guarda con el carril rápido!
cuidado donde hacés los mandados
todo lo que suena tan lógico
es ruído
y ya sabemos lo del ruído...

Un pájaro canta
es un jilguero
un gorrión
es un pincel dibujando,
colgando de las nubes
atrapando la mañana.

El poder del potus

Siempre estarás un instante
detrás de mi
si yo soy el que escribe
y vos el que lee.

Y pudiste cerrar la pestaña
pero te quedaste y seguís
sufriendo cada una de mis letras,
de mis sonatas al amor marciano.

Es que el hombre se ha vuelto
cada vez más absurdo,
ya no sabe
a quién creerle...
vos sabés?

No te olvides que el que escribe
tiene el poder
sin ser necesario
un orden lógico...vos sabés...

Puede tocar una poesía
para una noche de nubes
de gotas fuertes
de festejos amigos...

Quien sabe borracho
y vos ahí, creyéndole al borracho
dándole las gracias!
sintiéndote feliz
como si al fin estuvieras
saliendo al sol.

Colgate de MI +A

Me vas a aburrir con el noticioso

me enseñarás a putear

te quejarás de las verduras

del dolar, la lira, el euro

de las tardes de lluvia

de los pelos mojados del brazo.

Me vas a enfrentar con una urna

me vas a enseñar sobre la lucha

la soberanía, los precios

sobre los derechos, las leyes

la lealtad, la dignidad

el cambio, la avaricia 

y la libertad

que intentás acaparar todo el tiempo.

Me vas a agigantar el cartel

asfaltar la calle donde fui asaltado

me vas a enfurecer con tu mentira

con el discurso, con la seriedad

con la justicia y la seguridad

mientras le guiñàs el arma al cana

mientras lo matás de hambre y codicia.

Me vas a confundir gritando

a uno que hace un mes estaba de tu lado

me harás pensar que sos un prócer

un hombre honrado que busca igualdad

que escucha a los necesitados y los ama

los tapa en invierno

y los hace nadar en verano.

Me vas a hacer creer que sos honesto

que sos un patriota, un gaucho

un argentino criollo del campo

que vive en el country

vestido de futuro feliz

tomarás el whisky de a sorbos

y hasta creeré que te importo.

Cagar la fruta

A veces creo
todavía puedo creer
y hasta a veces oigo
y también puedo cantar.

Pero algún día lo más importante
va a ser lo que sea
que hago
porque en verdad me gusta
que el sol y la tierra se mantengan unidos
pero separados.

A veces creo
que si todo se pegara explotaría
y lo importante es no explotar
sino estallar
suempre que haya un canto
un viento o un cuento

No importan la métrica
ni los versos
porque verso es que existe
a todo una lógica
que lo aburre
lo condena a algo
que no pueda cambiar...

y ya sabemos lo que ocurre
con aquello que no cambia,
se pudre
jamás madura
no se hace jugo
ni se come
se pudre a lo corto
a lo largo.

El olor de las flores

Soplará antes que la tos
rompa el silencio del aire
que nadie quiere despertar
en la noche diva primavera del sur..

La nube confundirá arriba
latirá abajo
buscará en sueños
lo que quiere en tierra.

Despertará entonces
balbuceando sobre un cadaver
que aun puede moverse
pero cómodo en la quietud yace.

Misterioso pensamiento resbala
pero cae nunca
por el flote de la brisa
que sigue manteniéndolo todo.

-¿En dónde?- dirán
-¿Qué importa?- maldeciré
-Abre la ventana para que entre...-
¿Quièn? preguntarás.

El cielo de los peces

Decime si creés en tu destino
decime, quién te atrapó en esa red?
disfrazame de piloto en este viaje
que apuesta a cruzar el infierno
y regresar al cielo de los peces.

Llamame entre las lluvias
contame como te fue al regresar
soñame bailando entre estrellas
jugando a ser un silbido que cae
desde el pico de la montaña.

Enseñame a morder la naranja
mostrame como te acurrucás entre sábanas
mientras dibujo un ave en la pared
buscando la maldita llave
que apaga el fuego del suelo.

Corregime si te miento al decir
que el viaje es más liviano al ritmo del tambor
que el diablo no deja de golpear
si no existen aquí, el sol ni el mar
ni las palabras manchadas.

Decime si aun creés en tu destino
decime, quién te paga por él?
seducime hasta el último instante
puede que en él encontremos
eso que creímos que ibamos a tener.

Las horas, los minutos

Las horas se van
vuelven minutos rellenos
y la manzana se pone agria
sobre un mueble de cemento
que espera ser trapeado.

La tipa ni se acuerda porqué
pero llora con la fuerza del mar
el tipo ya se olvidó porqué
y no pasa más los domingos
cerca de la barra para verla.

El vidrio roto que espera cortar
la llamada del celular que jamás suena
la tristeza que un amor deja
ante la pirámide de oro
que solían levantar juntos.

La tipa quiere entender
el tipo ni se avispa del mal clima
y entre el tedio de la espera
una corneta abre los vientos
que cortan sus caras sureñas.

El sur se fue con las horas
la pasión se esfumó con los minutos
los rostros se endurecieron
mientras los egos crecen
mientras los segundos duelen.

Como recuperar tu niño

El primer paso es llorar
exprimir el alma cansada
y desmontar la coraza
que el adulto idiota absorbe.

Reír hasta que la panza
sea el nudo que ata
tu cuerpo con el suelo
y lo devuelve a la luz plena.

Correr mientras la tierra
se apodera de las telas
bajo el amarillo del sol
que todo lo tiñe de color.

Preguntar cuando el silencio
aburre hasta las paredes
que los tontos hicieron
necesarias para dormir.

Y volver a reír sacudiendo tripas...
gritar sin sentido alguno
enamorando de nuevo al mundo
y a todos los que pueden oír.

Desde el caribe venezolano

Me apetece un tostado
y dame un licuado por favor
que muero de hambre,
acompañalo con las Pringles
que necesito comer más.

Ay mi flacura!
que bonita escultura
la de la flor de Venezuela
que bambolea la maraca
son sabores de caramelo.

Así es más lindo todo
así es más lindo bailar
a lo caribeño flaco
sin sembrar nada
sin cosechar nada.

Me gusta bailar cumbia digo
aunque sólo me pongo una bandera
de vez en cuando
cerca del corazón
y es de color roja.

Dentro de mi

Afuera hay un mundo explotando
por alguna razón el décimo piso
nos deja escucharlo quebrarse
y como las grietas que al infierno conducen
suenan los carros veloces.

Por dentro ella es mi dueña
quien fuma mi aire
quien ríe con mis trucos
quien dibuja gritos y pinta
en paredes los temblores.

No es tan importante el cielo
nos es indistinto el suelo
no hay cornisas en los espacios
sin el tiempo que huye cada vez
que colapsamos nuestros labios.

Afuera hay un planeta en llamas
y aunque la habitación arda como colmena
se esfuman los misterios
se calman los llantos y las palabras
porque afuera hay algo parecido a la nada.

En el mundo de hoy

En el mundo de hoy existen los sí
y en un segundo todo se convierte en no
la izquierda se transforma en derecha
el adelante en atrás y viceversa
porque todo parece ser un gran circuito.

En el mundo de hoy el humano
ya no es el rey de la selva
porque ha dejado su trono
a la chatarra espacial que construyó
buscando comodidad con sus manos.

Y aunque te digan que los robots
no entienden, hablan sobre el amor
preguntate qué es lo que entendés vos?
si entre los misterios, tus latidos
pierden la fuerza que dan los suspiros.

Y cuidado si estás en el sur de los mapas
y cuidado porque ahora hay muchos
hay miles de Che Guevaras de Blackberry
que creen en revoluciones
pero aspiran las nubes de la moda.

En el mundo de hoy existen los boludos
los genios, los sabios, los astronautas,
los cardiólogos, los monos, los curas
que dejan sus energías en esos circuitos
que crecen y nos siguen conectando.

En el mundo de hoy me he cansado
de ser tan humano y ser tan inhumano
de estar conectado a esa frecuencia
me he cansado de desconfiar de todos
ya no voy a ser ese yo
y ojalá no seas más ese vos.

Para cuando estés aburrida yo seré tu ancla

No puedo obviarla...
la nuez está caliente
hierve, tirita, arde
quiere callarse, pero no
es un zumbido insoportable.

No puedo obviarla así de fácil
esto es más grave
porque me duele el durazno
en el recelo de tu barco
que se ancla en el pasado.

No puedo obviarla
porque no se calla
porque ha quedado encendida
como una fogata en la arena
como un semáforo de avenida.

No quiero obviarla
quizás me gusta el sabor agridulce
que deja el saber
que no todo está controlado
y que tengo que seguir buscando.

No quiero obviarla
pero ya me lastima
la nuez de mi cabeza
se ha agrandado tanto
que ocupa mi universo.

Callate la concha de tu madre!
voy a dejar todo en manos
de la guitarra que espera
sentada en el living
sin aburrirse jamás.

La gambeta de Perón

Te seguís masticando el viaje
de que la democracia
es parecida a la libertad
mientras seguís dando reverencia
a generales y milicos.

Aplaudís monumentos infames
comiéndote la gambeta de Perón
que amaga para la izquierda
y sale por la derecha
dejándote siempre tirado en el piso.

Pero mientras tus bolsillos estén
con poca hambre
no importa qué pasa con los demás
por eso vas corriendo a votar
y así defendés a quién nos mata.

Te seguís masticando el verso
de los políticos que saben
que para liderar hay que hacer sacrificios
y entonces siempre sacrifican
la suerte de los demás.

Y si abrís los ojos un poco más
verás que el sur y el medio
siguen siendo agua, gas y petróleo
de submarinos norteños
que siempre quieren más y más.

Podés nadar y salir de acá
no hay camiseta que valga la pena
no debés morir por una bandera
sino por tu propia verdad
buscando luz, amor y paz.

Para las mochilas

Pueden cambiar de cama
y despertar en otro lugar el mañana
cuando es aburrido
el ayer que pasó.

Pueden ser aire y cielo
agua y sol
monte o playa
arena y amor
una luz en el viento
un tornado en el fuego.

Pueden imaginar sin cambiar
pueden ser el alma que llama
una sonrisa en invierno
un llanto sobre el mar.

Pueden ser pozo que nutre
una pluma atada al lápiz
la fiebre que hace delirar
el camino que lleva a la nada.

Pueden ser pobre o canción
una guitarra
un charango
y hasta un bigote en el espacio
que hace eco en la voz del cantor.

Las mochilas no descansan
no saben de tiempos
no corren tras horarios
no despiertan de sueños
son arte y sabor
son melodías cortando el silencio.